O ELOGIO DA CANÇÃO POP

Andrew Bird - Break It Yourself

The Magnetic Fields - Love At The Bottom Of The Sea

Embora não me tenha apercebido de que Andrew Bird tenha, alguma vez, emitido opinião sobre o trabalho de Stephin Merritt – e vice versa –, suspeito seriamente que Bird é muito capaz de achar o compositor dos Magnetic Fields irritantemente cínico e rudimentar e que este terá bastante pouca tolerância em relação aos labirínticos bordados musicais e poéticos do outro. O que, perante a evidência ofuscante da excelência de ambos, não deixaria de constituir uma espécie de homenagem involuntária à riquíssima diversidade da canção pop, capaz de conter em si praticantes tão radicalmente distintos. A publicação praticamente simultânea de Break It Yourself e Love At The Bottom Of The Sea não é senão mais uma bela oportunidade para o constatar.

De certo modo, um e outro se colocam, deliberadamente, em pontos de viragem: Merritt, após a "no synths trilogy" (i, de 2004, Distortion, de 2008, e Realism, de 2010), dogma auto-imposto que inventou como escapatória ao pesadíssimo fardo de sobreviver à magnificência de 69 Love Songs (1999), regressa aos prazeres de manipular os pequenos teclados de música enlatada; Andrew Bird, mago supremo do barroco sonoro laboriosamente montado em estúdio, opta, agora, por um registo quase-live, no mítico celeiro familiar do Illinois. Mas – coisa facilmente previsível a partir, para aí, do quinto álbum de qualquer músico – nem assim se livraram de algum enfastiamento crítico, invariavelmente dedicado a estabelecer tabelas comparativas com a obra anterior. Pelo que convém declarar, desde já, que, sim, Love At The Bottom Of The Sea não é outro 69 Love Songs e de Break It Yourself não se deve esperar o mesmo (ou “melhor”) que de & The Mysterious Production Of Eggs (2005) ou Noble Beast (2009). E acrescentar, logo a seguir, que são ambos muito bons.

Bird poderá ter simplificado as regras e desbastado a arquitectura mas os nós cegos que aperta e, agilmente, desata como quem viaja entre a Irlanda e Trinidad, a bordo de uma caravana cigana onde só se escuta Debussy e Bartok e que, pelo caminho, dá boleia a Annie Clark (que exige ouvir duas ou três malhas dos Smiths), continuam a ser o género de exercício não propriamente ao alcance de todos e que, ao fim da primeira meia dúzia de compassos, nos mantém em bicos de pés até ao final do álbum. Stephin Merritt, esse, limita-se a fazer aquilo que só lhe exigimos de que nunca desista: preencher-nos os ouvidos de melodias autocolantes sobre as quais ele, Claudia Gonson e Shirley Simms derramam secas ironias às suaves delícias do ciúme (“So I've taken a contract out on you, I have hired a hitman to do what they do, he will do his best to do his worst, after he's messed up your girlfriend first”), à castidade pré-matrimonial (“Despite my beauty and the scent of jasmine, could you be happy in the knowledge of sin? Although it may not be a crime in our state, I love you, baby, but God wants us to wait”) ou às realíssimas dificuldades de uma existência monogâmica (“With the only boy in town, with the only available male, in the loneliest possible world, there would be no daily betrayal”). Aquelas coisinhas ternas que Rick Santorum prefere que lhe sussurrem ao ouvido.

(2012)