01 May 2012


 
La vie s'écoule, la vie s'enfuit
Les jours défilent au pas de l'ennui
Parti des rouges, parti des gris
Nos révolutions sont trahies

Le travail tue, le travail paie
Le temps s'achète au supermarché
Le temps payé ne revient plus
La jeunesse meurt de temps perdu

Les yeux faits pour l'amour d'aimer

Sont le reflet d'un monde d'objets.

Sans rêve et sans réalité

Aux images nous sommes condamnés


Les fusillés, les affamés

Viennent vers nous du fond du passé

Rien n'a changé mais tout commence

Et va mûrir dans la violence


Brûlez, repaires de curés,

Nids de marchands, de policiers

Au vent qui sème la tempête

Se récoltent les jours de fête

 

Les fusils sur nous dirigés
Contre les chefs vont se retourner

Plus de dirigeants, plus d'État

Pour profiter de nos combats

(ouvir aqui)

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